Lilian é o seu nome, ou pelo menos costumara ser...
Mulher magra, bonita, possuia postura levemente refinada, sabia contar os melhores contos, cantar as melhores canções, seus olhos sempre brilhavam. Gostava dos Beatles, de um bom vinho do porto. Gostava de contemplar o céu, o que a fazia pensar no que poderia existir além da escuridão pontilhada de estrelas. Os anos passaram, tudo foi se tornando cada vez menos perceptível, até que chegou a ser impossivel enchergar qualquer traço de gentileza no seu rosto cansado. A doença secou-lhe aos poucos a fonte de douçura, que antes parecia infindável. Numa tarde fria de dezembro, lá estava Lilian, submersa na água de sua banheira, que se tornara rubra após dois cortes profundos.
A dor se fora.
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